Неизвестно откуда взявшееся желание покопаться в себе вызывает во мне раздражение, потому что нет ни чувств, ни эмоций, которые могли бы быть разобраны или подпитаны. Потому что все вокруг опять в слякоти и воздух наполнен сыростью, а еще на сапогах сбились набойки и ноги мокнут от растаявшего льда.
Потому что внутри опять сплошное железо, отвращение и отказ от ранее принятых морально-этических норм поведения. Опять ощущаю себя не самым положительным героем общества.
Что я вообще тогда тут делаю? Во что, собственно, верить, куда идти, о чем говорить?
Ладно, не буду пока продолжать, лучше вот, стихотворение Бродского:
Время года – зима. На границах спокойствие. Сны
переполнены чем-то замужним, как вязким вареньем.
И глаза праотца наблюдают за дрожью блесны,
торжествующей втуне победу над щучьим веленьем.
Хлопни оземь хвостом, и в морозной декабрьской мгле
ты увидишь, опричь своего неприкрытого срама -
полумесяц плывет в запыленном оконном стекле
над крестами Москвы, как лихая победа Ислама.
Куполов, что голов, да и шпилей – что задранных ног.
Как за смертным порогом, где встречу друг другу назначим,
где от пуза кумирен, градирен, кремлей, синагог,
где и сам ты хорош со своим минаретом стоячим.
Не купись на басах, не сорвись на глухой фистуле.
Коль не подлую власть, то самих мы себя переборем.
Застегни же зубчатую пасть. Ибо если лежать на столе,
то не все ли равно – ошибиться крюком или морем.