18/09/2011. Ночь
Мой идеал – материальная точка. Я смотрю пред собой, я не сошла с ума, точно. И конечно же, «карнавал» - подходящая рифма. Я давно не пишу стихов, мне надоели ритмы.
В голове нет ничего, за что хотелось бы зацепиться: мысли - пустые молекулы, а вовсе не птицы. И когда меня, наконец, спросят: «Чего же ты хочешь, окаянная?» я достану маузер и застрелю свое отражение. Потому что не надо пытать, не стоит пытаться – я хочу спать. Я не хочу драться. У меня больше нет мнения.
Да, я глубокий деспотичный пацифист, а не то, о чем можно подумать. Во мне нет анархизма ни грамма, я не умею петь. Утром меня разбудит мама и даст поесть.
Я не хочу быть где-то – там и без меня проблемы. Не хочу смерти поэта – у каждого свои дилеммы. И даже напиться с горя и сдохнуть как тварь в канавке я не могу, не позволю отдыхать своей туше на травке. И к самому синему морю мое не прибьется тело.
Я ничего не говорю, не спорю. Но в этом-то все и дело.
Мой идеал вечен – он незаметен и примитивен, его придумали физики, а остальные создали кумиров.
И не надо мне говорить, что это не есть оправданье – я верую в бесконечно малую и ее отношения с Декартом. Я знаю, что интеграл – площадь криволинейной трапеции. Мне все равно, кто его так назвал. И да, если в рифму, то я не люблю специи.
Не надо заменять религию теорией вероятности. Однажды, я прочитаю Библию. Я обещаю… хоть в этом есть немного невнятности.
Вдохновение уходит, в голове все так же пусто, я смотрю на звезды и вздыхаю грустно.
Не обещаю исправиться. Не планирую править.
Лучше возьму любимую книгу и расскажу ее на память